¿Alive?

Qué escalofríos. A veces me río de lo surrealista que son mis circunstancias. Sin embargo, supongo que más de uno siente lo que yo y, más que a menudo, echa mano de la manida frase de: ¿por qué a mí?
Sí...¿por qué a mí? ¿Por qué tengo un examen infumable que versa sobre las diferencias humanas, sin aclarame, por otro lado, en qué nos diferenciamos?, ¿y por qué tengo que ponerme enferma en una semana caótica, dejando que el virus me arrebate la poquita energía que me quedaba?, ¿y por qué tengo esta depresión de caballo?, ¿por qué el pasado, una vez más, me supera, haciéndome llorar, aferrándome a aquel tiempo en el que la felicidad no me cabía en el pecho?, ¿por qué quiero sólo meterme entre las sábanas del colchón (nuevo, maravillosa viscolástica) para leer Déjame entrar y dejarme devorar por esa apasionante historia, que, desde luego, no es la mía?

He hecho trampa, de la última pregunta sí conozco la respuesta. Allí nadie me hace daño, allí sólo estamos mi perro, mi libro y mis fantasías, porque ni yo misma existo.
Que alguien me agite, muy fuerte. Y me traiga de vuelta a la vida real...dura y puta, surrealista en su mayoría.